In Berlin

Voracité

jeromeprovencal — Tue, 05 Oct 2010 20:51:46 +0000

En matière de graffitis, Berlin est une vraie mine d’or. J’en avais un en ligne de mire depuis un bon moment. Cet après-midi je me suis enfin décidé à le mitrailler.

Traduction : « Nous ne voulons pas une part du gâteau / Nous voulons toute la boulangerie »

L’appétit vient en rageant…

Aventures sans envergure

jeromeprovencal — Sun, 03 Oct 2010 15:59:37 +0000

Vu Nuits rouges (1974) de Georges Franju. Hormis Le sang des bêtes, aucun des films de Franju que je connais ne m’incite à penser qu’il s’agit d’un maître ou, moins encore, d’un franc-tireur. Je me souviens en particulier avoir été terriblement déçu lorsque j’ai découvert Les Yeux sans visage, film qui occupe une place de choix dans l’inconscient collectif cinéphile mais que je trouve assez empesé et dénué d’éclat merveilleux. Pour tout dire, dans la grande famille du cinéma français, Franju ne me semble pas si éloigné d’un Clouzot, les deux opérant dans le drame social, le policier ou le fantastique sans parvenir le plus souvent à se départir de cette lourdeur inhérente aux professionnels de la profession – le vernis pseudo-poétique appliqué sur certains de leurs films n’arrangeant rien, bien au contraire. Ce ne sont certes pas ces Nuits rouges, bien pâles, qui vont m’amener à réviser mon opinion sur leur auteur.

Adaptation pour le grand écran d’un feuilleton télé en huit épisodes – intitulé L’homme sans visage et diffusé à l’époque sur TF1 – réalisé par Franju au début des années 1970, Nuits rouges relate les aventures rocambolesques d’un mystérieux criminel, prêt à tout pour faire main basse sur le trésor des Templiers. Epaulé par un savant machiavélique, capable de transformer n’importe quel individu en machine à tuer, l’homme sème l’effroi et met la police parisienne aux abois.

Loin de retrouver la magie des sérials d’antan, vers lesquels il lorgne ostensiblement, Franju signe un film besogneux, aux péripéties molles et au déroulement cousu de fil blanc. Terne au possible, l’ensemble exsude une forte odeur de vieillot, encore accentuée par la présence de seconds couteaux un brin rouillés tels que Patrick Préjean, Gert Froebe ou Raymond Bussières (Raymond Bussières !). A quelques détails superficiels près, l’on pourrait facilement croire que le film date des années 1940 ou 1950. Au final, en dépit de la présence au générique de Jacques Champreux, petit-fils de Louis Feuillade, Nuits rouges rappellerait plutôt le Fantômas d’André Hunebelle (oui, oui, celui avec Louis de Funès et Jean Marais) et déçoit totalement les attentes suscitées par son titre, si prometteur…

Good Trip

jeromeprovencal — Thu, 13 Aug 2009 13:21:22 +0000

Lundi soir suis allé voir les Wooden Shjips en concert au West Germany. C’était la première fois que je mettais les pieds dans cet endroit, l’un des trois fiefs nocturnes (avec le Paloma et le Monarch) situés sur la Skalitzerstraße, à proximité immédiate de la station de U-Bahn Kottbusser Tor. Malgré les plaintes récurrentes des riverains et les initiatives subséquentes prises par les autorités, cette station demeure une plaque tournante du trafic de drogues et draine une faune plutôt bigarrée… Avec son carrelage sale, ses plafonds éventrés et ses portes graffitées, le West Germany – que rien ne signale de l’extérieur – se fond très bien dans ce décor typique du Berlin alternatif. Quand j’arrive, à 22h tapantes, les hostilités n’ont pas été déclenchées et le public est encore clairsemé. J’en profite pour faire un rapide tour du propriétaire. Assez petite et basse de plafond, la pièce qui sert de salle de concert me semble pouvoir facilement se transformer en étuve – un pressentiment que je ne vais pas tarder à vérifier, à mon corps dégoulinant…

Vers 22h30, tandis que le West Germany est désormais bien rempli, les Wooden Shjips montent sur scène et passent à l’attaque. Passé un petit tour de chauffe de deux ou trois morceaux, le groupe tourne à plein régime, grâce en particulier à son batteur qui mouline avec une infatigable ardeur. Cette redoutable dynamique rythmique constitue l’arme fatale du quatuor, manifestement déterminé à abattre sans sommation tout obstacle l’empêchant d’atteindre, ou au moins d’approcher, l’état de transe. Force est d’admettre que leurs tentatives s’avèrent grandement persuasives. Evoquant le rapprochement fulminant entre Can et le Crazy Horse de Neil Young, la musique s’appuie sur un socle classique pour mieux tendre vers l’horizon psychédélique, les Wooden Shjips n’étant pas originaires de San Francisco pour rien. Aussi pétaradants que lancinants, leurs morceaux, parfaitement amplifiés par d’impeccables projections vidéo, travaillent au corps tout en stimulant le cerveau comme il faut. Au final, une heure de pure catharsis électrique.

Dos, le deuxième album du groupe, vient de sortir sur le label Holy Mountain.

La voix des anges

jeromeprovencal — Tue, 14 Apr 2009 13:56:25 +0000

A Berlin, ce vendredi Saint, 10 avril, fut un jour béni pour les amateurs de folk haut de gamme : ce soir-là, Alela Diane passait en ville. Le concert avait lieu à Kreuzberg, plus précisément au Lido, salle de moyenne capacité – qui accueille aussi bien des concerts que des soirées – dont l’élégant dénuement cadrait très bien avec l’événement. Sans surprise, le concert est ausverkauft (complet). Quant au public, il est assis, à l’exception des piliers de comptoir et des spectateurs qui, comme mézigue, ont préféré faire l’impasse sur la première partie et qui, du coup, seront privés de chaise. Et bien soit, l’affaire se jouera debout, en espérant que mon vieillissant organisme tienne le coup…

Dans une atmosphère recueillie, Alela Diane arrive sur scène, donnant seule à la guitare le coup d’envoi du concert. Elle est ensuite rejointe par son père Tom, tous deux interprétant ensemble la deuxième chanson. Une fois celle-ci terminée, trois autres accompagnateurs font leur apparition, parmi lesquels encore un Tom, ci-devant bassiste et petit ami d’Alela. A partir de ce moment-là, les choses se compliquent car le jeune homme – un bellâtre de la plus belle espèce – se livre à de grotesques trémoussements dès qu’il tripote son instrument, ce qui gâte un brin le spectacle… Cette préjudiciable présence est fort heureusement contrebalancée par celle d’un batteur hirsute et halluciné, partisan manifeste du flower-power, et d’une choriste tout à fait délicieuse. Une fois tous réunis, ils forment un groupe pas orthodoxe pour un sou, qui hélas, musicalement parlant, manque de relief et a tendance à ronronner un peu. Est-ce dû à la fatigue d’une tournée de deux mois qui s’achève par cette date berlinoise ? Toujours est-il que, durant cette première partie du concert, le charme (pourtant puissant) des chansons d’Alela Diane n’agit pas vraiment. Cela provient sans doute aussi du fait que les chansons jouées sont, pour l’essentiel, extraites de To Be Still, le deuxième album de Lady Diane, qui se situe quelques coudées en dessous du premier, l’ensorcelant The Pirate’s Gospel.

Une lueur d’espoir jaillit lorsque le groupe interprète, avec tout l’éclat de rigueur, The Ocean, l’une des chansons-phares de To Be Still. A l’issue de ce morceau de bravoure, les trois hommes vont s’éclipser, laissant Alela et sa choriste seules sur scène : l’espérance est alors à son comble… Elle ne sera pas déçue, les deux jeunes femmes offrant notamment une version frémissante à souhait du somptueux Oh ! My Mama.

Quelques chaleureuses salves d’applaudissements suffisent à sonner l’heure du rappel : Alela revient d’abord seule, sur la pointe de My Tired Feet. Elle rappelle ensuite ses partenaires, demande au public de se lever et de battre la mesure en tapant du pied et des mains : au son de cette chanson mirifique qu’est The Pirate’s Gospel, tous partagent alors un moment de grâce parfait.

Pour rentrer chez soi, il n’y avait plus qu’à se laisser porter par les anges…

Premier jet

jeromeprovencal — Mon, 16 Mar 2009 21:47:42 +0000

Ouvrir et tenir un blog équivaut, peu ou prou, à lancer une bouteille à la mer.
Le message contenu n’a qu’une importance relative.
Dans un cas comme dans l’autre, seule compte la beauté du jet.